ARMINIUS

Merci de nous rendre l’image de notre Cote d’Azur comme si rien n’avait changé, comme au temps d’avant, celui de la Venise provençale et du petit cabanon pas plus grand qu’un mouchoir de poche , celui aussi ou pour faire une bonne bouillabaisse il fallait se lever de bon matin...celui de la Méditerranée aux iles d’or ensoleillées et de la mer des golfes clairs aux reflets changeants...les « pointus » attendent dans le port que les pêcheurs finissent leur pétanque sous le regard amusé des anciens qui galéjent, assis sur le « banc des fainéants », les enfants cherchent les piades dans l’onde claire...la madrague n’est encore qu’un filet et St Tropez un village de pêcheurs...tous les boulangers ressemblent à Raimu et les requins sont encore loin des cotes...bon j’arrête là car ça me fend le cœur...

Pas mieux Jack, je n’y étais pas mais quelque copains, enfin ceux qui sont revenus , m’ont raconté et montré l’indescriptible et l’indicible. Un immense voile d’impudeur a recouvert, suite à l’amnistie générale des accords d’Evian, les crimes, exactions et violations multiples des accords de Genève- certes des deux cotés, mais ne nous disions pas plus civilisés ?
 En conséquence faute d’avoir été lue cette page chagrine et triste de notre histoire n’a pu être tournée...

Merci pour cette bouffée d’air Marseillais, chargée d’odeurs d’été : fleurs et pins, fruits du soleil et pastis, thym et lavande et ...crin-crin des cigales...j’ai eu la chance de passer toutes mes vacances d’été dans un petit port de la presqu’ile de Giens à l’époque ou seules les barques de pêche s’y reflétaient. Pécher la girelle, le gobie ou la baboite...traquer la seiche peureuse avec les gosses du village, regarder le boulanger garnir son four à bois de délicieuses pissaladières et fougasses, attraper les oursins à la fourchette et récompense suprême , aller au ciné sous la tente pour y suivre les aventures d’Alan Ladd et de Gary Cooper...dont je pensais à l’époque qu’ils étaient du pays...enfin de Camargue ou de quelque chose comme ça...et retourner dans les brumes ardennaises avec de quoi réver jusqu’à l’été d’après...

Bon article qui pose de bonnes questions à savoir qui à peur de Ségolène Royal et pourquoi. Beaucoup lui ont reproché en leurs temps de ne pas avoir de programme...alors qu’elle en avait un qui effectivement devait déranger beaucoup de politiques de touts bords et prendre à contre-poil beaucoup d’égos machistes...Imaginons la grande lessive que ça aurait pu produire avec d’autres détergents (ou déterre-affaires) comme Eva Joly et Mélenchon, la fourmilière ne s’en serais pas remise...

Bon, juste un petite scène de vécu récente qui ne vaut pas explication...
La semaine passé je suis retourné pour la première fois à l’endroit ou je suis né à Pertuis (Vaucluse) . Petit pèlerinage à l’église, une dame âgée brulait un cierge, j’ai entamé une conversation anodine ou je glissais que j’étais natif de la petite ville...moi aussi dit la vieille dame, en 1940 j’ai été baptisé ici, dans la sacristie car il faisait un froid de chien et c’était la seule pièce chauffée... et d’ajouter dans la foulée : « vous savez on est vraiment plus beaucoup a être nés ici... » à cet instant je levai les yeux pour voir passer, en habits sacerdotaux, le jeune curé de la paroisse : il était du plus beau noir ébène...je sors pour trouver au milieu de la place trois pépères nords-africains en train de s’apostropher bruyamment dans leur langue natale...probablement d’anciens harkis pensais-je...je traverse la place attiré par l’étal sympathique d’une épicerie à spécialités régionales, délicieuses huile d’olive et cerises du pays. Un peu déçu de ne déceler aucun accent chantant chez la charmante épicière, je m’enquière de son origine : une bretonne pure cidre et pure galette séduite par un marseillais de passage...
Je suis né ici le 9 aout 1943, peu de temps avant une petite colonie de Juifs avait été arrêté puis déporté, par la Gestapo locale composée aussi de « bons Français »...mon père, voulant porter secours à une pauvre femme défenestrée des locaux de la dite Gestapo, ne dut son salut qu’à son appartenance à l’encadrement des chantiers de jeunesse locaux...il n’y a pas de morale à cette histoire.