paco

 Du Luxe ? Non, une sensation de.... En fait du Toc en grandes largeurs. C’est vernir des lentilles, soient elles du Puy, pour faire croire en terrasse passante et bien en vue que l’on déguste du caviar... La mode ? Un vaste décervellement permanent.
 Homme, facile de m’en libérer, bien que le regard souvent titillé par certaines pubs raccoleuses. En 2012 j’étais à la mode. Si, si, tendance. Sur un bord de mer. Avec ma marinière ( la fameuse ) éffilochée au col, achetée il y a vingt ans. Un jean de cinq ans usé et élimé, pas par la chimie Turque ou Indienne, juste en coupant du bois. Et des sandales de base. Et j’hallucinais en croisant des hommes-sandwich exhibant en gros le nom de marques« tendance », qui sur le t-shirt, qui sur la ceinture, qui sur le slip savament dévoilé. Qu’elle horreur. De telles fringues, je ne les paye pas, non, la marque me les offre et en plus me rémunère pour afficher leur pub dans la rue. Faut pas déconner. Horreur du moindre logo sur moi, sauf quelques t-shirts avec des citations latines ou de la promo pour de petits clubs de sport amateur de campagne, alors que mon frère a les charentaise, les chaussettes, le caleçon, la cravate, la casquette, le polo, le porte clef, le briquet, la vareuse, le mug...du Barça. une fortune. Risible.
 J’ai vécu avec une femme atteinte de modemania. C’est un budjet. Conséquent. Elle entassait, mettait deux fois, jetait la saison suivante. Désolant. Je faisais les boutiques avec elle histoire de passer des glaçons sur ma CB entre deux pas de porte. La seule façon de stopper sa fièvre acheteuse, lui dire « vas-y, prends ton temps, je ne m’ennuie pas, je mate les vendeuses, elles sont pas mal ici » Effet garanti.
 Je revais d’une femme feminine, avec une belle garde robe, sans excés ni bling bling, de beaux vetements intemporels qui jamais ne se démoderont, et qui souvent me dirait « A quoi bon faire boutiques ou soldes, j’ai tout ce qu’il me faut »
 Homme heureux, je vis avec désormais.
 Bonne journée, Rosemar.

 C’est compliqué, Alinéa. Trés.
 Ils ont pu construire sur mille et un secrets qui se taisent au fin fond de familles déchirées.
 « Que la vérité ne sorte jamais à la lumière » ( que no salga nada a la luz) sont les mots d’une trés vieille dame décédée à la fin du dernier siècle. J’ai mis longtemps avant de réussir à la faire enfin parler, à demi mots. Dans les années trente elle avait douze enfants. En Andalousie. Les plus grands, des ados, en 1937, furent « pris » pour aller à la guerre. Des deux cotés on recrutait ainsi, ils partaient ou c’était une balle dans la cour de la ferme et jetés au fond du puis. Ils ne sont jamais revenus et nul ne sait ou ils sont tombés. Les plus jeunes, l’Eglise les a « pris en charge » et elle ne les a jamais revus. En 1940 il ne lui en restait plus que trois, et quelques années plus tard, aprés la famine, plus que deux, dont mon père, qui lui n’a jamais voulu parler de ces années là et de la chape de plomb des années 50.
 Profondément catholique, puisqu’il n’y avait pas d’autre choix, cette grand mère m’a appris la résignation. Lever l’impunité serait ouvrir une boite de Pandore, certes nécessaire, mais on repartirait à se battre. Pour de vrai. Les héritiers du franquisme tiennent tout le pays. Et la magistrature. Garson en a fait les frais.
 Mieux vaut oublier, comme me disait cet oncle, combattant républicain, un rouge en somme, de toutes les batailles, puis interné en camp dans le sud de la France, avant de s’évader et rejoindre un maquis et devenir farouche résistant.
 Sinon ça recommencera. 

 Il vaut mieux que la vérité ne sorte jamais à la lumière. Sinon ça recommencera.
 Tous ont été horribles dans cette guerre oubliée qui annonçait la Mondiale qui couvait.
 

 Dans les années 80, on y chantait encore au petit matin des hymnes fachos dans les cours d’école cathos, chaque gosse le bras tendu, « cara al sol »... Qui se souvient encore du 23-F et de ce colonel dégainant et tirant au parlement ? De ces chars dans les avenues ? Par souci de réconciliation nationale tout a été tu. Garson a mis un simple coup de pied dans la fourmilliere, et s’en est mordu les doigts. Beaucoup des anciens savent, des fosses communes aux gosses volés, peu parleront. Les plus jeunes s’en foutent. Et les Franquistes prospèrent. Ils tiennent le pays de façon subtile mais ferme.

 Jouissif.
 Ca déffouraille sec entre grandes gueules apparement sur Agoravolt. Réunissez-vous donc, faites un congrés façon foire du catch.
 Comme dirait notre Premier Ministre, minable, tout simplement. 
 Ce billet d’A. Lebedev est trés bien tourné.