C’est Nabum.
Méprenez-moi sur la date, le fait à sa raison,
je n’aime pourtant pas les joies à plat de coton.
Je me roule en boule aux fêtes des faiblesses à facettes,
au grand dam (pas si grande) de l’oiselle Cendrillon.
Pourtant qu’elle est vraie l’ère singererie
des fleurs aux couleuvres du marché prit.
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