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Un jour, un homme est venu chez nous, il vendait des trousseaux, les anciens se souviendront. Il a sympathisé avec mes parents, et au cours d’un déjeuner, il s’est mis à l’aise et a remonté ses manches. Son bras gauche portait un numéro tatoué. J’ai demandé ce que c’était, alors l’homme m’a expliqué, moi qui n’avait que 12 ans, qu’il était juif et qu’il avait été interné à Auschwitz pendant quelques années et s’est lancé dans la description de sa détention...... Il n’a pas écrit de journal et était obligé de bosser.... Quelle pudeur dans ce récit de souffrances ! Je n’ai pas eu besoin de lire le journal de Frank...
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