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Porc-chistes en Porsche, traders impayables, frigides hères, marlous de gare-tes-gonesses, voisine de palier déjà fichue sous son fichu, tous finissent dans le peuple gris de la salle d’attente du Pâques au scaner, Noel au cimetiere.
Les oiseaux pas rares ne se cachent pas pour mourir, parce que tout le monde s’en fout.
Sauf vous. Merci pour ça.
« La mort n’est rien, elle se traverse comme un pré » écrivait Christian Bobin dans son dernier livre. Faut voir. On verra, c’est sûr.
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