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Rosemar, en 196. (?) jeune et fraîche, émoulue de l’École normale (peut-être), trimballe ses valises en septentrion et s’installe dans la froidure humide qui moisit les os. Solitude, mélancolie… C’est bon pour la poésie et l’introspection… mais une idée fixe corrode l’esprit : repartir !
Ma maman et ses sœurs qui jouèrent au soleil dans les traverses de Mazargues et conservèrent un léger accent provençal toutes leurs vies ne retournèrent jamais à Marseille préférant Myrelingue (Lyon) et ses brumes automnales… Pourquoi ?
J’ai eu dans ma carrière à m’occuper d’un mineur lorrain en reconversion qui, tout le jour, marmonnait un lamento nostalgique sur son pays perdu… Il était bien logé, avait une belle perspective de carrière mais il est reparti…
Allez savoir…
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