Louis XVI, Louis XVII, grandeur et tragédie du roman national

Je suis un ancien officier des armées de la République. Oui, j'ai fantasmé, enfant, sur un Danton tonitruant du haut de la tribune du peuple. Oui, je me suis attendri sur la détresse de l'enfant du temple. Je suis un romantique, mais cela ne m'empêche pas d'être un romantique conscient. Si je me suis enflammé pour un Vercingétorix proclamant : "Je ferai de la Gaule un seul conseil", je n'ai pas oblitéré le fait qu'il faisait crever les yeux de ses opposants politiques après avoir dévasté leurs territoires, soulignant ainsi la dureté des coeurs de l'époque.

Merci à mes professeurs qui m'ont fait vibrer, à la fois, à l'héroïsme du Cid de Corneille et aux tragédies de Racine. Merci à eux qui m'ont expliqué la rigueur de raisonnement du cerveau latin de César. Merci au bain d'histoire dans lequel ils m'ont plongé, ce qui a donné un sens à ma vie comme un prolongement qui m'était présenté comme un devoir à accomplir.

Le dernier "Secrets d'Histoire" de Stéphane Bern "Louis XVI, l'inconnu de Versailles", est un merveilleux documentaire sur notre roman national. C'est une façon d'enseigner qui est à l'opposé de ce que proposent les professeurs de morale historique. Ici, sur un fond de ciel bleu ou tourmenté, la grandeur du château de Versailles côtoie la terreur de la guillotine ; la-bas, dans une salle fermée, sur les bancs scolaires disposés en cercle comme pour un conseil municipal, l'ennui. Stéphane Bern nous élève au sommet de la grandeur et de la tragédie de notre histoire, dans l'image d'un roi auquel tout un pays se référait jusqu'au moment où il s'est emparé de la responsabilité de son destin.

Il ne faut pas se mentir. Quand les touristes de France et de l'étranger visitent nos musées, c'est, en priorité, notre histoire de France qu'on veut voir dans les tableaux. En voici quelques-uns en rapport avec le documentaire.

Louis XVII, l'enfant du temple, par Greuze.

 L’inscription collée au dos de la toile donne les précisions suivantes : Portrait du dauphin Louis XVII à l’âge de dix ans. Huile sur toile attribuée à Greuze, non signée, portant en haut et à droite les armes de la famille royale de France. Provenance : vente Sotheby au château de Mentmore (Buckinghamshire) en 1977 de la collection de Lord Rosberry et précédemment du baron Mayer de Rothschild (catalogue portant le titre de “Chrysanthemum”).

À la date où le dauphin avait dix ans, soit vers mars 1795, trois mois ou un peu plus avant sa mort, le peintre Greuze de Tournus était à Paris. Avant l’incarcération de la famille royale, il avait fait un premier portrait de l’enfant alors qu’il n’avait que six ans. En quatre ans, force est de constater que l’enfant a bien changé. Le visage s'est allongé mais certains détails demeurent, la bouche avec sa lèvre inférieure déjà bourbonienne, la chevelure, le nez, les yeux. Et ce n’est pas la toilette qu’on lui a faite avant la "photo" qui peut masquer la triste réalité. Les épaules sont tombantes, la poitrine étroite et rentrée, le visage émacié. Les joues se sont creusées, la bouche ne sourit pas et le regard n’est plus le même. En revanche, le tableau est merveilleusement peint. Les cheveux blonds sont d’une très grande finesse. L’expression du visage est d’une étrange délicatesse mais révèle un état maladif.

Dans une lithographie anonyme du musée des Estampes et dans l’eau forte de la Bibliothèque nationale, il est représenté sur les genoux de son père alors qu’il a huit ans, Louis XVI ayant été guillotiné en 1793. A cette date, on ne lui avait pas encore coupé les cheveux. Sur le dernier tableau de Greuze, il semble qu'il porte toujours la même veste et la même chemise ; la révolution était économe. Voyez aussi http://www.agoravox.fr/culture-loisirs/culture/article/louis-xvii-le-portrait-oublie-21723

Le grand dauphin, père de Louis XVI, par Louis-Michel Van Loo.

 

À 34 ans, deux ans avant sa mort, le fils de Louis XV s'est fait représenter en homme fort, avec tout son programme politique. Il tient dans sa main droite son bâton de commandement semé de dauphins et de fleurs de lis. Sa main gauche tient l'épée. Son casque est posé à sa droite. Son armure resplendit. Il porte autour du cou l'ordre autrichien prestigieux de la Toison d'or, montrant par là son plein accord avec son épouse pour une politique "européenne" de rapprochement entre la France et l'Autriche. En sautoir, accroché à un large ruban de soie bleue, il arbore la plus haute décoration française de son époque : l'ordre du Saint-Esprit qu'agrémente le ruban rouge de l'ordre de Saint-Michel. La colombe rayonnante rappelle le serment de fidélité que la noblesse de France prononça à l'égard de son roi dans la période troublée des guerres de religion.
  En arrière-plan, on aperçoit les deux symboles sur lesquels le prince veut appuyer sa politique. A droite, la tente militaire aux rayures caractéristiques symbolise l'armée. A gauche, dans le creux du bras, l'église isolée évoque le peuple pieux des campagnes qu'encadre le clergé.
  Chef du parti dévot, le Dauphin se montre ici comme le futur homme fort de la monarchie, alors que le roi, son père, bien aimé au début de son règne, perd de plus en plus la faveur du peuple du fait de sa vie libertine. Sa mort affaiblira le seul courant qui aurait pu s'opposer aux premières fermentations révolutionnaires urbaines.
 S'il s'était trouvé à la place de son fils, aurait-il toléré qu'on mette au bout d'une pique la tête du gouverneur de la Bastille ? Rien n'est moins sûr. L'Histoire est faite d'imprévus et c'est ce qui fait son mystère, un mystère qui n'a jamais ennuyé l'enfant que je fus.