Suicide, mode d’emploi !

J’étais content, vraiment heureux après des années de galères. M’être fait octroyer un petit studio à Saint-Denis (neuf-trois). De la rue je passais au château. Un délire, une clef, une boîte aux lettres. Tout ça avec mon nom dessus, un bail, j’étais au paradis.

 

Avec mes modestes revenus, je m’achetais une plaque chauffante. Un peu vite déchanté lorsqu’on m’a coupé l’électricité. Mais qu’importe, la bibliothèque me fournissait de quoi oublier ma misère à l’ombre des bougies. Le pétrole pour réchauffer les pâtes, la boîte aux lettres pour recevoir les lettres d’huissiers, me rappeler que j’étais sorti d’une merde pour rentrer dans une autre.

 

Payer le loyer, l’électricité, la bouffe, les clopes, écouter un peu de musique sur des hauts-parleurs bafflants mes oreilles abimées par le gel hivernal brûlant des doigts engourdis.

 

Mais heureux, sans rien, un toit, un paquet de pâtes, une boîte aux lettres, une clef. Un nom qui a de l’importance, puisque marqué sur mon abri, officiel, loin de la rue qui tue en hiver comme en été.

 

J’attendais des nouvelles de mes enfants qui enfin auraient pu m’écrire et que j’avais trouvés miraculeusement grâce au net. Merci EDF de m’avoir remis le jus après moult euros. J’ouvrai tout les jours cette putain de boîte aux lettres espérant une missive joyeuse de mes amours.

 

Enfin un enveloppe, déchire, lis...trésor, public !

Certains connaissent la situation, "nous bloquons votre compte tant que vous ne nous réglez pas la somme de...".

 

Depuis bis-répétita. Encore avant-hier encore, des impôts locaux se montant à 149,50 euros alors que mes revenus se "montent" à 450 euros par mois. Putain de boîte aux lettres. Puni !

 

Je précise, j’habite Saint-Denis, 93, ville communiste par excellence.

 

Du sixième je n’ose pas me balancer, trop bas, risque de ratage. Pas envie de me retrouver à l’hôpital et payer...et payer...et payer !