jack mandon

A tous,

La perle noire de la distribution, Joséphine Baker l’éruptive endiablée

J’ai deux amours
Mon pays et Paris
Par eux toujours
Mon cœur est ravi
Ma savane est belle
Mais à quoi bon le nier
Ce qui m’ensorcelle
C’est Paris, Paris tout entier
Le voir un jour
C’est mon rêve joli
J’ai deux amours
Mon pays et Paris

A tous,

Un joyeux métissage, un nouveau monde naissait

Une explosion, un feu d’artifice originel pour nous conter un autre monde, celui génésiaque de nos lointains ancêtres de l’immense berceau naturel de l’humanité.

Cet événement faisait fureur, le tout Paris accourait chaque soir au théâtre des Champs-Elysées. Le grand public à la turbulence coutumière, mais aussi la jeunesse littéraire, les grands artistes, l’avant-garde du moment.

Jean Cocteau le sulfureux s’y présenta récidiviste bouleversé, lui, l’habitué des enfers, Fernand Léger à la fixe densité expressive, le peintre du sage prolétariat...en un mot tout et son contraire connurent ce temps qui marqua sans violence le grand métissage artistique et humain du début du XX e siècle.

A tous,
La flexibilité humaine et le pouvoir de l’oubli.

Dans cet espèce de roman fleuve, un exotique renouveau. Il me vient à l’esprit une grande année parisienne au millésime exceptionnel qui sut mêler l’énergie d’entre deux guerres à l’impétuosité africaine. C’était en 1925.

La revue nègre, sur un écran de feu, une déferlante d’ébène aux racines lointaines, au passé tumultueux. Les grands ancêtres arrachés à leur histoire par l’Amérique, en transit, essaimaient maintenant chantant, jouant et gesticulant pour conquérir la France et l’Europe.

A tous,

Survivre, c’est entrer dans l’histoire des autres.

Vivre, c’est inventer et s’engouffrer dans son histoire.

A tous,

Le paysan, lui, resta dans les Tranchées.

 Il se tient là, dans son trou, tapi comme ces blaireaux, ces fouines qu’il connaît bien. Creuser le sol, ça le connaît, n’est-ce pas ! Il creuse, de Dunkerque à Belfort, des lignes profondes. De l’époque des semailles jusqu’au mois des moissons, il creuse. A l’heure où le raisin mûrit, à l’heure où le colza lève, il creuse. Il creuse, dans la longue terre maternelle, des abris comme des  épouses, des lits comme des tombes. Chaque tranchée est un sillon, et chaque sape un silo. Ces boyaux, ils sentent la bonne cave. Mille souvenirs champêtres fleurissent dans les entonnoirs. La terre est une grande garenne. Les copains soufflent comme des vaches à l’étable. Le flingot a un manche de fourche. Et toutes ces armes industrielles, ces engins nouveaux comme des étoiles, ces crapouillots à quatre pattes, ces lance-mines et ces tas d’obus fauves, tout a un grand air animal, un air d’animaux à cornes. La lune est toujours la lune des prairies. Il y a un merle sur une gueule de canon. De la pluie, de la pluie qui fait germer les avoines. Et le vent des tuiles passe sur les hommes de chair."

extraits des Poilus (1926), , Grasset, réédition Cahiers rouges 1987