Loatse

J’ai croisé un con, il y a cinq minutes de cela... sur la place de l’eglise... rien ne semblait le désigner comme tel au premier abord, d’autant que celui ci était en fauteuil roulant... (ouais, j’ai tendance à croire que quand la vie te bouscule, tu deviens moins con)

Bref celui ci m’adresse la parole avec un accent italien à couper au couteau.. Me demande si je sais ou trouver le secours catholique... je lui explique, tandis que mon cerveau analyse la situation : « un italien fauché, au milieu de mon village, ne serait ce pas l’un des nombreux affolés qui quittent leurs zones de quarantaine de l’autre coté des alpes au risque de nous contaminer ??????? »

Mais je continue mes explications, tout en lui assurant que le dit local n’est pas ouvert tous les jours, que je n’en sais pas plus...

Là il y a le secours popoulaire dit il, soudain emporté, la mine renfrognée en désignant la maison à l’angle de la place, mais je ne veux pas le secours popoulaire... !

 ????

Puis voyant une autre personne sur la place venteuse, devant mon imprécision, il s’en va lui poser la question, après un gracie mille (je sais pas comment ca s’écrit mais bon)

du coup, je rentre chez moi fâchée, et d’une parceque sa fixette sur le secours pop’ m’a donné envie de lui lancer un « eh bien crève ! » pas franchement chrétien et de deux parce l’autre moi l’imagine crevant la dalle alors que j’aurais pu le dépanner de quelques biffetons...s’il me l’avait demandé..

Alors que si ca se trouve et il y a des chances, c’est un lombard qui se fout royalement de contaminer toute une population jusque là épargnée...

C’est dire qu’à ce stade là de réflexion, je me suis sentie comme dire..... ; Con, quoi !

J’aime le mistral, même lorsqu’il se déchaîne, vidant les marchés de ses stands, laissant aux intrépides, les mains gelées, quelques points chauds (rotisseur, vendeur de cade — sorte de crèpe faite de farine de pois chiche -) pour s’y réchauffer avant que de finir de remplir son panier de produits locaux, bien moins chers cela dit qu’au supermarché.

Au début tout le monde tousse, l’air est chargé de pollen... puis les quelques nuages résiduels s’enfuient ainsi que la pollution, les miasmes de la vallée, laissant la place à un ciel d’un bleu turquoise pur ; un ciel de provence...

Pour faire bonne mesure celui-ci disperse aux beaux jours les essences volatiles de thym, de romarin, de sariette , de sauge qui remplacent celles des citrons qui abondent en cette saison sur les étals..

Les haleines pour peu que les températures s’y prêtent sentent l’ail, l’oignon, quand ce n’est pas la lavande du miel d’ici qui parfument les infusions et gardent au provençal bon pied bon oeil (en gambe on dit ici), enfin celui qui n’a pas cédé aux mirages de la bouffe industriellle...

Le sud ; une terre bénie......

Ca faisait plusieurs années qu’il l en était question. Ce n’est donc pas une surprise. Le délai entre l’annonce de la fermeture (sous sarkozy) et son application a j’imagine été mis à profit par les élus et les salariés pour envisager pour les uns, l’implantation d’entreprises et pour les autres une reconversion ou une mutation prochaine.

De toute façon ce n’est pas le problème des riverains qui vivent l’appréhension d’un possible accident lié à sa vétusté.

Certains la voulait eternelle ou quasi...tenter le « tiens elle a duré duré 60 ans ! » une fois l’irrémédiable arrivé, qui osera ?.

Ce n’est pas une chaudière bordu ! 

@JL

je parle bien, objectivement, des conditions pré existantes à l’apparition de la vie, soit l’équilibre parfait des éléments sans lesquels nous ne serions pas là... (les physiciens l’ont calculé, les plus honnêtes avouent que c’est de l’ordre du zéro question probabilités que le hasard y soit pour quelque chose)

maintenant, subjectivement, je ne crois pas au hasard...

@JC_Lavau

Fort faible cela reste à démontrer

Because en prenant en compte la surface de la pauvre défunte bête et celle de son enclos j’imagine, les probabilités étaient supérieures à celles qui auraient mené à l’anéantissement par le même canon du rat du même enclos qui, au son du bruit sourd se rapprochant, s’enfuit lui à travers la grille dudit enclos, à toutes pattes à travers les rues de leningrad...