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lestran 21 novembre 2025 12:47

Maman France, le sein tari.

Hier encore nourricière, elle se dresse aujourd’hui, la poitrine flétrie, vidée de son lait, mais gonflée à craquer… d’impôts, de taxes, de promesses creuses, de budgets guerriers. Son sein administratif, jadis généreux, ne distribue plus qu’un menu amer  : l’insécurité au petit-déjeuner, la vaccination obligatoire au déjeuner, la précarité au goûter, la guerre au souper. À ses pieds, ses enfants, naïfs, rêvent encore d’un pays apaisé, d’une terre où l’on grandit sans peur.

Au-dessus d’elle, une élite agile danse, telle une caste de prêtres d’un culte absurde. Leurs sermons ? Des homélies sur la croissance, des incantations à la justice. Mais dans leurs mains expertes, rien : que des mirages, de la poudre aux yeux. On vénère la domination, on sacralise la servitude, on décore, on médaille le renoncement… et tout cela, au nom d’une illusion : la République.

Pourtant, malgré la chute grotesque de cette matrone épuisée, ses enfants (ceux qu’on veut déjà enterrer : Certificat de décès signé d’avance ) s’obstinent. Ils crient, supplient, cherchent désespérément, dans ce sein desséché, une étincelle, un souvenir de tendresse maternelle. Ils rêvent du jour où ils pourront enfin dire, sans amertume, mais avec fierté : « Oui, nous sommes les enfants de Maman France. »

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