Voris : compte fermé

Chanson du rat des Champs

« Ils crachent sur le drapeau,
Ils en veulent à ta peau. »
Est-ce la Gestapo
Qui tient de tels propos ?

Non ! ce sont les Aryens
Qui parlent des vauriens.
"Ce sont des bons à rien !
Souvent des Algériens...

On dit que ces méchants
Ont des couteaux tranchants.
Et vont effarouchant
Les braves rats des Champs.

Matez cette racaille
qui vomit la flicaille,
lui jette la rocaille,
Incendie son bercail.

Les voilà s’approchant,
Pleins de mauvais penchants.
Descendant sur les Champs.
Ils entonnent des chants.

Non pas des chants joyeux
Mais de ces chants bileux.
Car ce sont des pouilleux
Venus de la banlieue.

Loin de nos divergences,
En bonne intelligence,
Avec intransigeance,
Ignorons indulgence !

L’Ordre a ses exigences
Ayez cette obligeance
De décréter l’urgence.
Et matez cette engeance !"

Les bénéfices de GDF,
Et les gains de notre EDF,
On va tout donner au Medef,
Dit le président Sarkotchev.

Comme les riches, ils n’ont pas bézef.
J’les encourage derechef !
Les banques, je soigne leurs bénéf !
Et l’impôt servira de perf" !

Le président de la République
A la pensée machiavélique :
Il est parvenu à ses fins
A l’aide de puissants moyens.

Mais il n’est pas un Machiavel
Il n’aura pas de prix Nobel.
Car il veut façonner l’avenir
Sans rien connaître du passé.

S’il n’a rien de machiavélique,
Il a un rire sardonique
Pour les soldats morts à la guerre
Et les pauvres dans la galère.

Entourée d’une bande de potes
Et d’une poignée de despotes,
Il prend des poses de philosophe,
Mais insulte quand on l’apostrophe !

Le Kärcher et l’eau de Javel
N’en feront pas un Machiavel.
Mais il fait un parfait faux-nez
Qui pistonne les âmes biens nées.

Platane, ne vois-tu rien venir ?
Je vois venir Albert Camus
Et je l’avoue suis très ému.
Platane qu’est-ce qui te fait frémir ?

C’est que dans l’oeuvre l’Etranger,
Rien de rien ne m’est étranger,
Que l’auto va finir en accordéon,
Que pire on veut Camus au Panthéon !

Quittez vos hérésies,
Dit le chanoine Sarkozy,
Hâtez-vous les athées,
Hâtez-vous de citer

De saintes écritures.
Car le croyant c’est sûr
Est homme supérieur
Au laïc instituteur.

Hâtez-vous les athées
De vous rendre au cathé,
Païens, ânes bâtés,
Pour Dieu il faut voter !

Sauve ton âme athée.
Quant à moi je vais profiter
De l’or et je vais me gâter.
Mais je suis croyant pas athée.

Et le paradis m’est ouvert.
Le fiscal comme celui de Saint-Pierre.
Mais toi athée qui n’aura rien sur terre,
Tu périras dans les flammes de l’Enfer !